ProWritingAid se anuncia como un ayudante para crear mejores guiones. Teóricamente, usando técnicas de IA, analiza el texto introducido y propone diálogos, analiza qué frases son emocionales o describen sensaciones, proponiendo frases más elaboradas, hace resúmenes, etc.
Los resultados, al menos para textos en español y en la versión gratuita, no son nada espectaculares y, de hecho, en algunos casos decepcionantes.
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Un ejemplo. Introduciendo un fragmento de este relato, los resultados son:
Texto original:
El aire que salía de los respiraderos del metro se condensaba en pequeñas nubes que brillaban frente a los escaparates. El gran termómetro de mercurio colgaba de la fachada del Banco Cleveland North. Al niño le costó ver hasta dónde llegaba la barra azul porque las luces de las decoraciones creaban demasiados reflejos. Por fin, logró ver la raya. Dos grados, sólo dos grados. No había magia en el frío, solo una necesidad biológica de abrigos de lana cachemira y guantes de piel de ciervo. Los Miller caminaban por la acera con la inercia de los cuerpos que conocen su peso y su lugar en el mundo. El niño, Phil, tenía doce años, una edad en la que el mundo empieza a perder su unidad mística para fragmentarse en objetos, precios y distancias.
Aquella tarde, iban a ver las luces de Navidad, los escaparates de la First Avenue y a comprar pequeños regalos en Gimbels o en otra de los grandes almacenes del centro. Era una tradición. Cada año hacían lo mismo.
Caminaban zigzagueando por la acera porque la calle estaba llena de gente, toda ella caminando apresurada, bajo el frío cortante, el aliento visible en el aire. Los coches llenaban la calzada y se tocaban el claxon los unos a los otros. La ciudad estaba llena de vida y el caos propio de un enorme gentío.
Sus padres avanzaban delante de él. Su padre, Arthur, con el mentón hundido en una bufanda de lana; su madre, Brenda, una mujer de movimientos breves y controlados, levantó el cuello de su abrigo para proteger sus mejillas. No hablaban. El silencio entre ellos no era hostil sino institucional, como el de dos socios que han revisado el contrato tantas veces que ya no necesitan leer las cláusulas en voz alta.
Había una mujer con un niño no lejos de la puerta giratoria. Phil la vio durante un segundo, quizás dos, antes de que el aire acondicionado del interior de Gimbels, sus luces titilantes y la música empalagosa lo cambiaran todo. Su padre consultó el reloj.
Dentro, era otro mundo. Las luces colgaban del techo en racimos de estrellas falsas. Guirnaldas doradas envolvían las columnas. Desde algún lugar invisible llegaba Jingle Bells, después White Christmas, después otra canción que Phil no conocía pero que sonaba exactamente igual que las anteriores. Su madre dijo algo sobre ir al segundo piso. Su padre asintió sin escuchar realmente.
El segundo piso olía a perfume. No a uno solo sino a todos mezclados en un único olor químico y dulzón que hacía que Phil quisiera respirar por la boca. Había mujeres detrás de mostradores de cristal con batas blancas como si fueran dentistas, pero eran dependientas. Ofrecían muestras en unas tiritas de cartón absorbente de color beige clarito. Una señora, muy delgada, vestida con una chaqueta azul tomó una, la olió y dijo que era un aroma demasiado empalagoso, que no le gustaría a su marido. Un caballero, con corbata y pantalón recién planchado, se detuvo ante un juego de maletas de piel en la sección de viaje. Discutía sobre la calidad de las costuras con un vendedor que sonreía con una dentadura demasiado blanca.
− Phil, puedes subir si quieres al piso de los juguetes mientras nosotros compramos algo para la abuela y el tío George. Regresa a este mismo lugar en media hora, ¿de acuerdo? Planta dos, aquí es donde estamos. Junto a las escaleras mecánicas. Aquí, exactamente. ¿ok? – dijo su madre.
− Y si, Dios no lo quiera, te pierdes, vas al mostrador de información que hay en cada piso y pides que nos avisen por megafonía.− terminó su padre.
Brenda y Arthur besaron a Phil y se alejaron en dirección a la sección de ropa interior con el objetivo de comprar calcetines y calzones, quizá algún pañuelo. Arthur no gustaba de hacer compras y el Department Store le agobiaba, así que deseaba acabar lo más pronto posible y regresar a casa. Estaba leyendo “The Sun of Rome”, un best-seller que le había recomendado su amigo Paul y con desgana había debido dejar la lectura para acompañar a su esposa a comprar los regalos. La Navidad le resultaba siempre molesta, como un estorbo en el camino de la vida que hay que sortear lo antes posible. Phil levantó la mano en señal de despedida y miró los letreros. Los juguetes estaban en el sexto piso, el último. Los directores de la tienda eran hábiles en el marketing. Colocaban sistemáticamente las cosas infantiles en la última planta de modo que los clientes tuviesen que pasar por todas las demás. Así, aunque llegaran con poco ánimo de compras, siempre veían algo que les gustaba en alguno de los interminables pisos y acababan adquiriendo algún producto inesperado.
Subió por las escaleras mecánicas. Phil observaba las plantas desde la altura, a través del patio central. Había abetos, de plástico pero muy realistas, de cinco metros de altura, cargados de bolas de cristal que reflejaban las luces halógenas hasta convertirlas en destellos de sol. Un hilo musical de violines reproducía villancicos con una precisión matemática, despojados de cualquier sentimiento que no fuera el impulso de compra. En la escalera mecánica Phil contó los escalones. Dieciocho hasta el tercer piso. Ascendían desfilando delante de él con un traqueteo monótono. Veinticuatro hasta el cuarto. Los números lo calmaban. Alrededor, todo eran voces y el sonido fuerte y constante de la multitud que compraba porque era lo que se hacía en esta época del año. Comprar. Gastar. Demostrar amor mediante objetos envueltos en papel de colores brillantes y lazos dorados.
Solicitando al programa que proponga un diálogo, la sugerencia es esta:
- "¡Mira, mamá! ¡Dos grados!"
- "¿Solo eso?"
- "Sí. Creí que haría más frío."
- "El aire está bastante helado, ¿no crees, Arthur?"
- "Un poco. Pero nada que no se pueda soportar."
- "Phil, ¿ya tienes en mente qué le vas a pedir a Papá Noel?"
- "No sé. Quizá un tren."
- "Eso sería maravilloso."
- "Hay mucha gente hoy."
- "Es la época. Todos comprando regalos y viendo las luces."
- "Mira esos escaparates. ¡Están preciosos!"
- "Sí, son espectaculares."
- "Vamos, chicos. No queremos llegar tarde."
- "Ya vamos."
Propuestas sobre sensaciones:
El **aire helado** picaba en las mejillas y la nariz, un **frío punzante** que se intensificaba con cada ráfaga. El **ruido incesante** del tráfico, bocinazos impacientes y el murmullo ahogado de la multitud, creaban una cacofonía urbana. El **olor metálico** de los tubos de escape se mezclaba con el dulzor artificial de las decoraciones y, tal vez, el tenue aroma a castañas asadas de algún puesto callejero. La **textura áspera** de la lana de su abrigo rozaba su cuello, y el **peso familiar** de los guantes de cuero en sus manos le reconfortaba. Sentía la **presión del frío** en sus extremidades, una advertencia constante
Propuesta sobre emociones:
Sus padres avanzaban delante de él. Su padre, Arthur, con el mentón hundido en una bufanda de lana; su madre, Brenda, una mujer de movimientos breves y controlados, levantó el cuello de su abrigo para proteger sus mejillas. No hablaban. La tensión en sus mandíbulas apretadas era palpable, un reflejo de la frialdad exterior y de las preocupaciones internas que se acumulaban en sus rostros. El padre, Arthur, sentía el peso de la responsabilidad apretándole el pecho, un nudo que se manifestaba en la rigidez de sus hombros y en la forma en que sus manos se escondían en los bolsillos de su abrigo, como si buscara un refugio contra el frío y la incertidumbre. La madre, Brenda, con sus movimientos medidos, intentaba disimular la inquietud que le oprimía la garganta, una sensación que se traducía en la tensión de sus músculos faciales y en la forma en que sus ojos escudriñaban el entorno, buscando quizás una señal de alivio o una confirmación de sus temores. El niño, Phil, por su parte, sentía un escalofrío que no solo provenía del viento helado que le acariciaba la piel, sino también de la atmósfera cargada que emanaba de sus padres, una mezcla de resignación y una secreta esperanza que él, a sus doce años, apenas empezaba a descifrar. El frío le picaba en las mejillas, dejándolas sonrosadas, y sentía la necesidad de encogerse, de hacerse más pequeño, de desaparecer entre la multitud que los rodeaba, cada uno con sus propios gestos y sus propias expresiones de frío y de prisa.
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